¿Qué hay de nuevo, viejo? (76)

24 de octubre de 2020.

Me llamaba «paleto» como si eso fuera una gracia, lo que nunca habría tenido mayor importancia si la cosa se hubiera quedado ahí. Yo no era consciente de lo que pasaba, pero resulta que, cuando se me invitaba a una comida familiar, mis movimientos, mis maneras en la mesa, mis contestaciones a las siempre intencionadas preguntas del abuelo y patriarca… todo era luego comentado en la intimidad de aquella acomodada familia que había tenido la deferencia de hacerme un hueco en su mesa. De hecho, hubo una vez que aquel militar adepto al régimen franquista no se pudo reprimir y me preguntó: ¿eres zurdo? Yo —que no sospechaba por dónde iba la cosa— le contesté que no, a lo que él añadió —eso sí, con toda la ironía que le podía estar permitida a alguien con tan buenos modales y de tan exquisita educación—, que si era consciente de que empleaba la mano izquierda para manejar el cuchillo.

A decir verdad, hasta aquel preciso momento no. Y es más, nunca más había pensado en aquella comida ni en algunas otras más a las que fui invitado por esa novia que me llamaba su «paleto preferido», hasta que hoy, por esta deformación de la memoria capaz de congelar en el tiempo un momento determinado de tu vida para que lo retuerzas como si fuera plastilina, he visto lo que entonces era tan obvio, pero no quise o no supe ver: aquellos aires de superioridad; aquellas risas escondidas ante el manejo de la cubertería de plata por parte del cateto —prefiero mil veces mi cateto a su paleto—, que treinta y cinco años después me resultan tan grotescas. Pero no, señor; nunca he dejado de trinchar las cosas con mi izquierda.

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